Eran días largos frente a la máquina de escribir: hojas y hojas llenándose de letras, el aroma de la tinta, la campana anunciando el fín de linea, la taza interminable de café. Lo único que no disfrutaba, era cuando los personajes se empezaban a salir de las páginas recién terminadas y lo distraían con preguntas acerca del final de la novela del Holocausto que estaba escribiendo. Le angustiaba no saber que responder. El sólo quería acabar su novela y sabía que, si no podía distraerlos lo suficiente, él terminaría siendo el asesinado.
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